Le crane rasé j’ai l’air d’un Kojak noir
qui use du mic comme une arme tous les soirs
faut le voir pour le croire alors vient me tester
et je t’envois illico dans une loge régrigéré
aucun criminel ne survit à l’attaque du pro
moitié Clint Eastwood, moitié Arthur Rimbeault
et lorsque j’allume la foule avec mon flow
la température atteint celle d’Hawaï 5-0
en gros, tu ne peux rien lorsque mon arme crache
ta clique se fâche car ton spectacle je gâche
mais à ce que je sache, me battre est plus absurde
que Cagney et Lacey violant Tango et Cash
le flash du coroner éclaire ton teint d’albâtre
prend en note ton sang sèché, couleur de malt
victime de ma rime, plus dure que du basalte
plus éloquent qu’un pourtour de craie sur l’asphalte
tu te prend pour Stallone mais t’es pas le spécialiste
car tu passe sous la plume du médecin-légiste
le rap, semblable à un obscur roman policier
où se côtoit sexe, cash, mort et Glock
m’a pris la tête, perturbé les idées
et m’incite à descendre ton équipe et tout ton block
je me moque de ton imposture, de ta fraudes lyriques
illégale, selon mes lois grammaticales
briser tes cubitus ou ton os frontal
çà met égal, demande à Steven Seagal
toujours sans égal, avec ma rime Smith&Wessun
Remington, Walter PPK, Colt et Magnum
j’élimine les vices comme Thomas et Don Johnson
une arme plus fatale que Glover et Mel Gibson
un Charles Bronson lyrique, un micro plein de balle
qui cribble de 36 rimes ton pauvre encéphale!